Y cuando el \u00faltimo de los lamentos suspir\u00f3, todav\u00eda tuvo que pasar un minuto, largo y cruel, hasta que dejara de latir… Entonces s\u00ed era real: el lamento se hab\u00eda muerto. Era el \u00faltimo de ellos, el m\u00e1s peque\u00f1o, el m\u00e1s moderno, el m\u00e1s cosmopolita, el que iba a Par\u00eds a emocionarse con el teatro y viajaba a Sevilla a sentir el toreo.<\/p>\n
Lloraba porque no se hab\u00eda protegido lo suficiente a ese idioma tan bello, tan puro, tan rico… que hab\u00eda gestado libros como La colmena o el Romancero gitano..<\/p>\n
El \u00faltimo de los lamentos era, hab\u00eda sido, un ser culto. Le\u00eda mucho. Hablaba mucho. Y hablaba bien. No pudo soportar su tr\u00e9mulo coraz\u00f3n, los lamentos son endebles pese a su fortaleza f\u00edsica, la pena terrible de no poder recitar a B\u00e9cquer, no poder leer a Cervantes, no emocionarse con Cort\u00e1zar…
no saborear la palabra capote o alma!<\/p>\n
Y falleci\u00f3, su figura estilizada y larga se perdi\u00f3 en el mar. No supo pues el lamento que todav\u00eda en la arena viv\u00eda un suspiro, su primo, y que jam\u00e1s se rendir\u00eda. No!<\/p>\n
Dedicado a mi lengua: el espa\u00f1ol. Amo las lenguas
Dedicado a cada suspiro y cada lamento
A la memoria de los escritores mencionados
Como homenaje a Proust y sus amigos hispanos
Al toreo
A Luis
A las personas que nunca se rinden, como algunos genios
A mi amado mar
A Manuel
A mi Sevilla del alma
A las personas que hablan bien y con verdad<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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