Iban caminando.. Caminando por senderos dibujados en curvas y festoneados por la hojarasca ocre y amarilla del oto\u00f1o de noviembre. El pianista, maravilloso, andaba con elegancia, serenidad, y saber estar..<\/p>\n
Interpretaba temas llenos de alma. Duende y esencia. Eso se tiene o no se tiene.. y \u00e9l lo ten\u00eda. Sus sones enamoraban a flamencos, fascinaban a toreros, conquistaban a escritores y m\u00fasicos..<\/p>\n
Pero este cuento no es la historia del pianista. No! Es la historia de un camino y de unos caminantes. El artista se dirig\u00eda al centro de unos jardines. Iban a entregarle un hermoso premio…<\/p>\n
Y le acompa\u00f1aban en el recorrido mujeres que se peleaban por acaparar fotos, tipos que se peleaban por aparecer a su lado.. y gente as\u00ed. Detr\u00e1s caminaba sin llamar en absoluto la atenci\u00f3n un ser…<\/p>\n
El padre del ni\u00f1o morantista. Buen amigo del pianista. De Morante \u00e9l, tambi\u00e9n, y de Talavante. Discreto. Sencillo. Humilde. El receptor de las dudas del m\u00fasico, el gran consejero…<\/p>\n
Caminaba, como camina Morante, con ole y con algo. Sin aparentar, con cultura y con conocimientos; sin alardes, con mirada noble; sin darse importancia, con su amistad real. El pianista le sonri\u00f3!<\/p>\n
Dedicado a Talavante y a Morante
Al padre del ni\u00f1o morantista, muy frecuente en mis cuentos
A las personas humildes
Al toreo
Al flamenco
A mi Luis
A la gente con arte
Y a los caminos<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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